UA-79666023-1 Belmonte Arte: Minotauro

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miércoles, 7 de febrero de 2018

Minotauro

PASAJE |DE CHINITAS 
Iván R. Ray
Colaborador Belmonte Arte ©







No hay playa capaz de albergar la dicha de aquel que escapó del Minotauro. Ni mar tan extenso que pueda lavar sus heridas. Todas esas aguas, hasta donde alcanza su vista, llevan el nombre de todos los hombres. No hay cielo que llene nuestros pulmones, ni hay Teseo más allá de donde alcanza nuestra sombra. Atrás quedan los huesos, ya blancos, al sol, y las pisadas en círculo, estériles, que les llevan a encontrar la perdición. La cara oculta de nuestro corazón, el alma, lleva el nombre de Dédalo, el lugar donde somos visibles desde que nacemos. De la mano lo llevan con otros trece para alimentar a Asterión y así debe ser pues es el destino de quienes solo creen en el destino de los demás.

Nadie canta en los duelos cuando atardece en cada Creta. La respiración se contiene entre todos los que esperan, miserables e infelices, escuchar el bufido animal del medio monstruo. Unos rezan, otros desean desear, y para todos ya es tarde. Sólo tú callas, el peso de las plegarias ajenas puede hundirte en el mar de lágrimas que comienza a crecer humedeciendo tus talones. En ese silencio olisqueas su respiración, está cerca, es la carne debida.

Pero Minotauro, toro y hombre, no se mueve. Es el mundo el que lo hace avanzando pausado conduciéndolos hacia sus fauces. Solo tiene que esperar para saciarse. Uno, y después otro, el furor de ayer de Pasífae es hoy ansia de esos siete jóvenes y de aquellas siete doncellas.

Entonces. Entonces las manos desnudas nos lo muestran todo. Abiertas, serenas ante la muerte, al verlas comprendemos que cada laberinto que vamos a recorrer en alas de la desesperación está en nosotros, dibujado en nuestros dedos. No hemos sabido verlo hasta ahora, Ariadna. Lo tuvimos ante nuestros ojos y solo al final comprendimos que las huellas de nuestros dedos son el laberinto por el que corremos alocados buscando un acantilado por el que lanzarnos. El mapa del laberinto está dibujado en las huellas de estos dedos que abrazan y matan, acarician y destripan.


Llega. Su respiración se hace fuerte, ya está cerca. Debemos encontrar tu hilo, Ariadna, seguirlo hasta su final donde revelar tu nombre desordenado, en suspenso. Es el ovillo que nos entregaste, puedo verlo, palparlo, es del color de las olas que me reciben libre. Ahora que somos salvos vuelve a ti, recogido en un ovillo que, de tu mano, volverá a ser tu vestido mejor de novia. 

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